ПМЦ - Тяжелые деревья
00
Copied!
Сегодня деревья снова тяжёлые — как и всегда, их всё тянет к земле
Малолетки гоняют с колонками томными — им радостно знать, что они не как все
Но лето проходит, и юность уходит
Игры становятся тусклой реальностью
В моментах хороших теперь нет ничего нового
И ты понимаешь, что в ностальгии лишь счастье...
Открываю страницу поэта романов
Эпиграф гласит: «Надо думать над сказкой»
В каждой строфе — смысл недосказан
Главный герой всё играет с Мораной
До боли знакомые образы, думы
Уже где-то видел сих путников смуты
Погружаешься в песню, ведь всё так знакомо
И уже в голове представляешь районы
Что видел когда-то в осознанном дне
Неосознанной карты, что автор вествует
Хватит
Достаточно
Надо прилечь
Не для того я читаю, чтоб сразу знать, о чём речь...
Зайти, что ли, к другу путём через КБ
Обговорим, что достигли немалого ведь
«Какая погода хорошая! Слушай, путь интересный, зато есть работа!»
Стаканы за стопкой, и мы снова в прошлом
Но реальность такая, что в кухне я соло...
Вот уже в слюнях — жизнь так хороша
Я вчера видел сон, что не вспомню никогда
«Если мозг это сделал, то Голливуд — сосать
Значит, не нулёвый я» — так легче понимать...
Так легче понимать
Завтра станет лучше
Только сегодня плохой день
Поспи ещё
Ведь всех тянет к земле
На дно
Ну вот
(Как проснёшься — откроешь книгу, ведь ты хочешь этого.)
И я живу в бедности — «слава идеям» и лишь
Шагаю, чтоб стало реальность мечтою
Персонажи в игре — это не нелепость
Ценность не бредит — ценность хочет на волю (всё важное — именно в голове. Рациональность не нужно слушать, сердце — двигатель и физически, и ментально, оттого и есть метафоры от него.)
Ведь даже и я — своей автор прозы
Путь не закончен — мы с ним идём в ногу
Когда-то в рассказах дерева рода
Они также расскажут о том, что понял
Открываю роман, чтоб понять — не один я
Автор сочинил, но это прожил, да
Теперь знаю пути, куда лучше не ступать
Буду помнить всё это, ошибок чтоб не совершать
Понятно, деревья всегда тянутся к земле
Я родился с этой правдой — но не перестану петь
О том, что, как мессий твоих, ждёт только гроб
Нет права прерывать всё — ведь нам не сделали аборт
Малолетки гоняют с колонками томными — им радостно знать, что они не как все
Но лето проходит, и юность уходит
Игры становятся тусклой реальностью
В моментах хороших теперь нет ничего нового
И ты понимаешь, что в ностальгии лишь счастье...
Открываю страницу поэта романов
Эпиграф гласит: «Надо думать над сказкой»
В каждой строфе — смысл недосказан
Главный герой всё играет с Мораной
До боли знакомые образы, думы
Уже где-то видел сих путников смуты
Погружаешься в песню, ведь всё так знакомо
И уже в голове представляешь районы
Что видел когда-то в осознанном дне
Неосознанной карты, что автор вествует
Хватит
Достаточно
Надо прилечь
Не для того я читаю, чтоб сразу знать, о чём речь...
Зайти, что ли, к другу путём через КБ
Обговорим, что достигли немалого ведь
«Какая погода хорошая! Слушай, путь интересный, зато есть работа!»
Стаканы за стопкой, и мы снова в прошлом
Но реальность такая, что в кухне я соло...
Вот уже в слюнях — жизнь так хороша
Я вчера видел сон, что не вспомню никогда
«Если мозг это сделал, то Голливуд — сосать
Значит, не нулёвый я» — так легче понимать...
Так легче понимать
Завтра станет лучше
Только сегодня плохой день
Поспи ещё
Ведь всех тянет к земле
На дно
Ну вот
(Как проснёшься — откроешь книгу, ведь ты хочешь этого.)
И я живу в бедности — «слава идеям» и лишь
Шагаю, чтоб стало реальность мечтою
Персонажи в игре — это не нелепость
Ценность не бредит — ценность хочет на волю (всё важное — именно в голове. Рациональность не нужно слушать, сердце — двигатель и физически, и ментально, оттого и есть метафоры от него.)
Ведь даже и я — своей автор прозы
Путь не закончен — мы с ним идём в ногу
Когда-то в рассказах дерева рода
Они также расскажут о том, что понял
Открываю роман, чтоб понять — не один я
Автор сочинил, но это прожил, да
Теперь знаю пути, куда лучше не ступать
Буду помнить всё это, ошибок чтоб не совершать
Понятно, деревья всегда тянутся к земле
Я родился с этой правдой — но не перестану петь
О том, что, как мессий твоих, ждёт только гроб
Нет права прерывать всё — ведь нам не сделали аборт
