Giacomo Meyerbeer - Le poète mourant

Le poète chantait: de sa lampe fidèle
S'éteignaient par degrés les rayons pâlissants;
Et lui, prêt à mourir comme elle
Exhalait ces tristes accents:

"La fleur de ma vie est fanée;
Il fut rapide, mon destin!
De mon orageuse journée
Le soir toucha presqu'au matin

"Il est sur un lointain rivage
Un arbre où le Plaisir habite avec la Mort
Sous ses rameaux trompeurs malheureux qui s'endort!
Volupté des amours ! cet arbre et ton image
Malheureux j'ai resté sous le mortel ombrage;
Voyageur imprudent, j'ai mérité la mort

"Hélas! Brise-toi, ma lyre chérie!
Tu ne survivras point à mon dernier sommeil
Et tes hymnes sans renommée
Sous la tombe avec moi dormiront sans réveil
Je ne paraîtrai pas devant le trône austère
Où la postérité d'une inflexible voix
Juge les gloires de la terre
Comme l'Égypte, aux bords de son lac solitaire
Jugeait les ombres de ses rois
"Compagnons, dispersés de mon triste voyage
Ô mes amis! ô vous qui me fûtes si chers!
De mes chants imparfaits recueillez l'héritage
Et sauvez de l'oubli quelques-uns de mes vers
Et vous par qui je meurs, vous à qui je pardonne
Femmes! vos traits encore à mon oeil incertain
S'offrent comme un rayon d'automne
Ou comme un songe du matin
Doux fantômes! venez, mon ombre vous demande
Un dernier souvenir de douleur et d'amour
Au pied de mon cyprès effeuillez pour offrande
Les roses qui vivent un jour!"

Le poète chantait: quand sa lyre fidèle
S'èchappa tout à coup de sa débile main
Sa lampe mourut, et comme elle
Il s'étaignit le lendemain